我叫陆修远，是申城老巷"藏古轩"的少东家。
父亲陆天青二十年前失踪时，只给我留下这座堆满阴物的铺子，和一本缺了"往生卷"的《三清书》。
如果早知道撕开封条会招来这些脏东西，我发誓这辈子都不会踏进地下室。
此刻我正攥着半截断香缩在墙角，地下室铁门在背后疯狂震颤。
那些东西在用指甲刮门板，刺啦声像钝刀在刮我的头盖骨。
腥臭的黏液从门缝涌进来，在地面蜿蜒成父亲的字迹："戌时三刻，还债"。
事情要从三天前说起。
梅雨季的潮气把《溪山行旅图》摹本泡得卷了边，我蹲在库房翻找防潮剂时，头顶突然传来指甲抓挠檀木箱的声响——那声音分明是从父亲严禁开启的地下室传来的。
二十年来，那扇包铜木门始终贴着泛黄的符纸，朱砂画的镇魂咒被岁月啃食得支离破碎。
"别碰地下室的东西。
"父亲失踪前夜喝得烂醉，攥着我的手腕在青砖地刻出三道血痕，"等青铜灯开始饮血......"后半句话被呕吐物堵在喉咙里。
他腕间的百达翡丽当时显示三点一刻，和我现在手机锁屏的时间分秒不差。
木箱抓挠声在第西天凌晨变得急迫。
我握着开锁刀的手抖得厉害，刀刃卡在铜锁锈缝里发出令人牙酸的吱嘎。
当封条彻底剥落时，整栋楼突然响起此起彼伏的婴啼，窗外的野猫炸着毛蹿过屋脊，爪子在瓦片上刮出鬼画符般的轨迹。
地下室比想象中更阴冷。
手电筒光束扫过积灰的青铜器，最终定格在墙角那盏蛟龙灯上。
灯座盘踞的青铜蛟龙双目猩红，我伸手拂去蛛网的刹那，龙鳞缝隙里簌簌掉落的不是灰尘，而是成团的尸虫卵。
"别碰它！
"唐叔撞开门时，我闻到他道袍上浓烈的尸臭味。
这位父亲生前的至交此刻面色